monos amarillos

Altas horas de la madrugada. Camino zigzagueante por las calles vacías. El último white label puede que sobrara, seguro que sobraba, pero es un riesgo que me gusta asumir. Enciendo el nunca último cigarro y el humo se mezcla con el vaho de mi boca, qué fría está la noche, joder, no me había dado cuenta hasta que dejé de beber. Meto la mano libre dentro del bolsillo de mi abrigo, y rozo las llaves, ya queda menos para llegar a casa, y hacerle sangre a la cama.

Un ruido irrumpe mi delirante aislamiento, otra de las malditas máquinas limpia calles dirigidas por monos amarillos. Cualquier mujer que regresa a casa, sola, preferiría la compañía en la madrugada del fruto de esta ingeniería urbana, pero yo no. No me gustan nada. Cruzo la calle esquivándola, y al final de ésta, asoma otra infernal máquina, conducida a mayor velocidad. Me siento acorralada entre las dos, que aceleran y deceleran, cambian bruscamente de dirección, como si fueran leonas acechando a su presa esperando el momento de atacar. De reojo miro a los monos amarillos, me parece que fuman y ríen, hasta diría que babean. Me rodean, juegan conmigo, levantan las escobillas como garras. Torpe cruzo la calle buscando la acera protegida por barras de hierro, entre ellos estaré a salvo, no pueden pasar a ese lado. Acelero el paso, mi respiración se agita. Escucho las máquinas atrás acelerando cada vez más, paralelas a mi camino, intentan alcanzarme. Una nueva máquina aparece tras la esquina, se acabó la cerca de barrotes en la acera, sólo me queda correr, corro! Cruzo la Gran Vía en milisegundos, apenas miro si vienen coches a ambos lados, estoy cerca de casa, casi a salvo. Alerto bien los oídos por si detecto algún otro ruido.

En un momento de lucidez, ante el umbral de mi cama, me cuestiono quién estaba más ebrio, si los monos amarillos o yo.